Я пережил крах, разоренье.
Кто я теперь, сам как отраженье.
Был я богат. Во всём лишь он виноват,
Тот, кто пришёл из зазеркалья,
Кто принёс в мою жизнь страдания...
Мой Бог, утешь меня, уверь, что я - это я.
Свет горел всегда, чиркал по глазам, словно отсветы той битвы, которую он так нелепо проиграл. Новые боги против старых? Казалось так просто, но на поверку вышло все наоборот. Что же он натворил? Свет бесил, он, словно напоминание о прожитых годах, светил днем и ночью. Когда-нибудь он привыкнет к нему, перестанет терзать себя. Успокоится, наконец.
Сколько он здесь? Сутки, двое, может месяц? А сколько будет здесь находиться? Вечность? Неужели старые боги позабыли его или лежат сверженными во сырых землях его родной страны?
Поначалу он пытался ощупать свой саркофаг, гроб, ящик. Пальцы или кости от них натыкались на герметичный ящик без трещин и дырок. И это сводило с ума. После нескольких попыток выбить крышку у этого ящика, он почувствовал, что к нему откуда-то сочиться магия, не та, которую он знал и использовал когда-то, а совершенно новая, молодая. Она сковывала его запястья, связывая их воедино, что бы он перестал скрестись о крышку.
Так и лежал Балор: думал, вспоминал, прокручивал битву, размышлял о своих ошибках.

«Ты буквально рождаешься заново!» - слышалось ему где-то за пределами своей капсулы. Ему казалось, что кто-то по ту сторону, трогал магическую цепь, перебирая ее легкие звенья в своих руках.

«Аккуратнее с ней, с этой магией, она твоя пуповина.» - голос скрипучий, словно ржавый ключ вставляют в замочную скважину, пытаясь открыть дверь.

«А когда ты окрепнешь, я дам тебе облик, какой ты пожелаешь.» - о, Балор знал, чью маску на этот раз примерит. Точно знал.

Лихорадит душу, я обиды не прощаю,
Я разрушу план твой – обещаю.
Ты меня не знаешь, ты всего лишь отраженье,
Средство есть лишь одно - сгинь на дно!

Все эти имена, звания и прозвища, доставшиеся Лугу за успешное свержение старых богов, заставляют его застыть в своим импровизированном пристанище. Каждое имя, как гвоздь в его колыбели. Его внук заколачивает их неспешно, будто смакуя момент, которого так долго ждал.
Конечно, он узнал голос. Он узнал его даже, если бы Луг говорил шепотом в разгар сражения, отдавая команды своим приспешникам-прихлебателям, которые свергли Балора и его бедных фоморов. Где они? Его никогда не интересовала участь своих бывших подданных, его интересовал сам он.
Если это наказание Балора, то у него найдутся силы, что бы побороть свои страхи. Как бы парадоксально это не звучало, но он боялся своего внука. Боялся пережить снова этот мучительный момент свержения.
Он выбивает хилую крышку рукой, кроша ее в пыль. Он слепо шарит рукой по мокрой траве, пытаясь опознать место, пытаясь понять, какое время сейчас. Руки – огромные лапища, которые превышают все мысленные размеры.
И глаз.
Он опять перевязан повязкой.
Все вернулось на круги своя…
Старые истрескавшиеся доспехи тянут Балора вниз к земле. Заставляют припадать ниц перед его внуком.
- Не бывать этому.
- Не бывать этому.
- Не бывать этому. – исступленно шепчет он.

Отредактировано Balor (07-02-2018 19:37:25)

- Мне незачем видеть ту разруху, которую ты учинил в моих землях. – он неуклюже выходит из своей бывшей гробницы. Лучше скитаться по этому странному месту, чем лежать и слушать безумные голоса, которые вскоре доведут его до очередной смерти. Балор уже привык скитаться с завязанным глазом. С какого-то времени он даже перестает задевать различные предметы, которых хватало в его покоях, да и во всех тех местах, где он мог бывать. Так и здесь, он уверен, все пройдет, как надо, да и нет тут ничего. Он это чувствует. Только рядом голос его надоедливого внука.
Да и реален ли тот?
- Мои фоморы в земле, по которой ходишь ты, мой старый мир еще глубже, чем мои слуги, ты и твои прихвостни попираете его день за днем, усмехаясь. А Новые боги…, – он сплевывает, надеясь, что ядовитая слюна прожжет пятно в  его внуке. Так, что бы он замолчал.
Навечно.
Теперь он уверен, что его внук реален. Он чувствует ожигающее прикосновение его рук к своим. Наверное, боится, что Балор, обезумев в конец, сдернет повязку. О да, с него стоит.
- Проклятие – дрянь. Кто ж знал, что выживешь на мое голову именно ты, – что бы сотворить такого со своим отпрыском, да так, что бы тот заполнил навечно?

Он помнит, как выглядит его внук. И через сто лет, и через много веков он будет помнить эти локоны, которые сплетены словно из солнечного света. Луг идет – будто луч солнца освещает его путь, будто указывает ему самый верный путь. Его стать, его сверкающие доспехи, его копье. Праща. Самая опасная вещь, которая, казалось, была так незначительна.
Его победили с помощью шнурка и камня. Как глупо…
Балор уже смирился, с тем, что его фоморы уже давно гниют в земле, смирился с тем, что новая богиня попирает его место, но он не мог смириться со своим внуком. Его доспехи хотелось смять, исковеркать, испачкать. Что бы этот внутренний свет угас, а затем исчез. Многое бы он отдал за то, что бы личико Луга исказилось.
- Не знаю, рассказывали ли тебе в детстве сказки, – он слепо поворачивается к своей крови, протягивая руки к его прекрасному лицу. Руки Луга, сдерживающие его до этого момента, ничто по сравнению с желанием Балора.
Исказить.
Смять.
Забрать все себе.
Все, что причиталось ему…

p/s вот это вот все напоминает начало моей ролевой жизни. посты в 1000 знаков и радость хд

Отредактировано Balor (01-03-2018 11:14:59)